Sur la Butte

On prenait la rue du Mont-Cenis

Que l’on escaladait, marche après marche

Pour arriver rue Saint-Rustique

Aux pieds de la Basilique

Il fallait bien que l’on s’arrache

Pour gagner notre Paradis

Un petit tour parmi les vignes

Et l’on faisait, rue Saint-Vincent

Un salut à la môme Rose

Innocente fille qui repose

Victime d’une rencontre maligne

Dans le carré des indigents.

La-haut, la-haut, à Montmartre

On croisait les ombres

De Bruant, Coûté, Dimey, Rictus

Venus au Lapin à Gilles, pedibus

Chanter de leur Butte les heures sombres

De la Commune Libre, sans toque d’martre

Ils auraient pu aussi, en haut

Hanter l’âme fragile de Dalida

Silhouette éthérée, furtive

Brûlée par les lumières trop vives

De la Place du Tertre à l’Olympia

Des Folies, du Casino et leurs plateaux

En sa mémoire la Complainte

Se mêle aux cris des chalands

Venus mater les gigolettes

Du Moulin de la Galette

Dont les froufrous tournoyants

Du mendiant couvrent les plaintes.

En ce haut lieu de Paname

Les gamins de Poulbot

A l’apparition d’un tricorne

Essoufflé, rouge comme une borne

D’incendie, se trissent au galop

En rires clairs, sans alarme

Et sur les toiles des rapins

A l’huile, à la gouache, au couteau,

Se retrouvent les multiples figures

Sous formes de vives caricatures

De touristes happés par les pinceaux

Aussi racoleurs que les tapins.

Toutes ces ombres crapahutent

Abritant leurs tristes heures

Sous la pâtisserie géante et blanche

Dont la grande ombre se penche

En un geste de Sacré Cœur

Sur les délaissés de la Butte.